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哇叽文学www.wajiwenxue.com提供的《悲惨炮灰，教你做人[快穿]_焦糖烤红薯》第238页(第1/2页)
另一扇门后面是画室，她推开门的时候，一股颜料味道扑面而来。
墙边竖着好几块画板，凌云志走近墙边，一幅一幅看过去。
看到了一幅街景，画的还算不错，可是透视有些问题。
属于那种外行看起来不太注意，但内行一瞧就能挑出刺来的问题。
凌云志看向桌子上的速写本和炭笔，拿了一本速写本和炭笔收进了空间。
先拿着，说不定日后能用上。
这年代未婚小姐和已婚妇女通常会优先选择女画家画肖像画。
也许这个世界，她可以尝试做一个画家。
凌云志曾经在现代世界学习过油画，不过只学过一段时间，而且现在已经忘的差不多了。
她前几个古代世界倒是熟练掌握了水墨画技巧。
水墨画……也算是有一定的绘画功底吧。
凌云志挠了挠头，她争取努力练习，从水墨画转型到油画。
就在这时，797的声音忽然在她脑子里响起来【宿主，反派此刻正在和约翰接触】
凌云志的手指停在半空中，“投影出来。”
一道半透明的画面在她视野前方铺展开来。
那是一条她没见过的街道，比这边宽阔一些。
一个年轻的男人坐在路边的矮石墙上，他有着深棕色头发和褐色眼睛，手里拿着一本巴掌大的速写本和一根炭笔，但此刻并没有在画画，我是在和一旁的人交流。
此人就是约翰。
他身旁的男人十分英俊，有着金子般的头发，被天光一照，几乎有些耀眼。眼睛是蓝色的，像深海的那种蓝，他的五官线条清晰而分明，如同一件精雕细琢的艺术品。
“长得也太帅了吧！”凌云志捂着胸口，目不转睛盯着那名金发男子，喃喃道：“难怪人们常常说魔鬼从不以犄角现身，总以天使的模样出现。”
……
……
约翰正埋头画画画，炭笔在纸上沙沙地走着，没注意到有人靠近。
一个声音在他头顶响起来，“你在画画吗？”
约翰抬起头。
那个人站在他面前，五官精致得不太真实，眉骨的弧度，鼻梁的线条，下颌的收束，每一处都像是完美的艺术品，浅金色的头发在风里微微晃动，深蓝色的眼睛正含着笑意望着他。
“你好，我叫路易。”他的口音带着一点卷舌的尾音，像是发国人。
约翰盯着路易那张过于英俊的脸和那双深蓝色的眼睛，他反应了几秒才局促回答道：“你好，路易，我叫约翰。”
路易指了指他手里的速写本，动作随意而自然，“我看到你在速写，你是画家吗？你画得很棒。”
约翰听着那句话，心里某个角落微微动了一下，“我离画家还差得远呢，他们总是说我的画太死板了。”
路易露出一个微笑，他站在那条灰扑扑的街道上，整个人却像一盏被突然点亮的灯，“你的画画得很好，只是缺少一点激情。”
约翰的手指在速写本封面上停住了，他低下头又抬起来，“我觉得我已经画得够努力了。”
路易摇了摇头，那头浅金色的头发随着动作微微晃动，“光努力是没用的，这不是一场数学考试，这是艺术。你总是在压抑自己画别人想看的东西，你要展露自己，画你真正想画的东西吧。”
“画我想画的东西？”约翰喃喃道。
路易伸出手，“你要真正成为自己，不要再压抑自己的内心了。”
“……谢谢你的建议。”约翰说道。
路易直起身来，嘴角的笑意加深了一点点，朝他微微颔首，姿态优雅而从容转过身。
他的大衣下摆随着步伐轻轻摆动，浅金色的头发在灰蒙蒙的街景里渐渐远去。
约翰望着路易的背影，心想，他真是个英俊的怪人。
他合上本子，站起身来，把折叠板凳夹在腋下，抬脚往家的方向走。
回到家里，他先上了二楼的画室。
约翰把速写本和炭笔搁在桌上，顺手整理了一下桌面上。
收着收着，他的手停了一下，笔筒旁边原本叠放着几本空白速写本的，他记得上周刚买了三本，用了一本，应该还剩两本。
此刻只剩一本了。
他又翻了翻抽屉，翻了翻画架下面的隔板，都没有。
炭笔好像也少了一根，桌上明明应该还有六根，现在数来数去只有五根。
约翰皱着眉站了一会儿，一定是自己太粗心大意了，把速写本遗忘在了某处。
他没有再继续找下去，转身下了楼，来到厨房开始做晚饭。
桌上放着一磅黑面包，用一块粗麻布盖着，旁边是那块硬奶酪。
咦？奶酪好像小了一圈。
边角那个位置，他昨天切过一刀的地方，断面的轮廓似乎变了。
他盯着奶酪看了几秒，又说不上来是不是自己记错了。
他弯腰打算从角落的木筐里拿土豆，突然发现原本的三个土豆，现在只有两个了。
洋葱也是，他清清楚楚记得是两个，现在只剩一个了。
约翰直起腰来。
难道家里进贼了吗？
他快步走出厨房，蹬蹬蹬上了二楼，推开卧室的门，蹲下身掀开床单。
床单下面放着他攒的钱，一个都没少，约翰松了口气，可能就是自己多疑了，记错了。
也许昨天多吃了一个土豆自己忘了，他搓了搓脸，在床边坐了一会儿，重新下了楼。
约翰把两个土豆和那一个洋葱削了皮，切块扔进锅里，掰了一块黑面包泡进去。
吃完晚饭后，他上楼回到画室。
他不知道该画什么。心里有一种说不出的烦躁，像有什么东西堵在胸口，想冲出来却找不到出口。
索性早点休息吧，约翰脱下外套搭在椅背上，躺到了床上。
窗外的月光透过窗帘缝隙漏进来一条细长的光线，约翰盯着那条光线看了很久，眼皮渐渐沉了下去。
突然，他惊醒了。
外面有脚步声，很轻，断断续续的，像是有人踮着脚尖在地板上挪动，然后是门轴转动的声音，吱呀一声，从走廊传下来。
约翰猛地坐起身来，他拉开床头柜的抽屉，从里面摸出一把左轮手枪。
铁制的枪身在烛光下泛着冷冷的金属光泽。
他举着枪，赤脚踩在冰凉的地板上，一步一步走出卧室。
走廊里空荡荡的，画室的门开了。
他记得睡前这扇门是关着的，现在它半开着，黑洞洞的门缝里透出一股松节油和颜料的气味。
“不管你是谁，”约翰的声音在空旷的屋子里响起来，带着一种强行压住颤抖的凶狠，“我有枪！该死的小贼，要是让我抓到你，你一定完蛋了！”
他推开门，举着枪转了一圈，墙角、画板后面、桌子底下什么都没有，又去卧室翻了一遍，床底下、衣柜里依旧什么都没有。
他下楼在厨房和客厅里查看，门锁得好好的，窗户也关着，灶台上没有多出任何东西，一切和他睡前一样。
没有人。
约翰站在客厅中央，觉得自己可能是多疑了，也许是风声或者是老鼠，也可能是老房子自己嘎吱响了一声。
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